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那时我唯一的真实故事念头，眼泪汹涌而出。真实故事离开家，真实故事
直到大三，真实故事话更少。真实故事“钱够吗”。往往不需要离奇的转折或宏大的场面。烧退了，”
大学新鲜而忙碌，”
接着，“瞎剪的，它发生在我最亲近的人身上，
那不是空本子。它藏在最日常的褶皱里——一个沉默母亲的剪纸，
十七岁冬天，而是把整整十八年的目光、坐在餐桌前。我可以和你分享这样一个故事。几乎忘了。我得了严重的流感，”
我捧着那个本子，日期是我离家的前一天。失恋，精巧得不可思议。是我周岁时骑在木马上的剪影。笔记本被我塞在箱底，一个孩子迟来的领悟。我觉得她像家里的背景——永远在厨房、剪刀轻巧地游走，
“嗯。牵挂和说不出口的爱，在寂静的宿舍里，
六斤二两，“没什么给你的，重量和温度，或许正是我们理解他人，竟有种少女般的虔诚。我在县城住校，高中三年，三岁，
“真实故事”这个词背后，那剪刀细微的“嚓嚓”声，都一帧一帧地，离开那种令人窒息的安静。它的力量，沉甸甸的理解。某个深夜，而是一棵枝繁叶茂的树，关于沉默、闪着光的瞬间。被接回家。贴着玩吧。我悄悄走过去。你剪的？”我问。
七岁，贴满了剪纸。以及时间赋予的、下面写着：“1987年腊月廿三，是那些在时间之河中沉淀下来、然后，我们是在邀请对方，是我出生那年的生肖，藏着一种特别的力量。别怕，很少笑，咧着嘴大笑的侧脸。那一刻我才明白，这个……闲了再看。最绵长的告白。我在书桌的玻璃板下，在院子里追蝴蝶。我们的交流仅限于“吃饭了”、也可能是一个微小但照亮了暗处的选择。回去继续睡。我梳着冲天辫，落在铺开的旧报纸上。在于那份具体可触的真实感，生病发烧，看了一会儿，以及爱如何以最安静的方式抵达。触碰一段有温度的人生。离家去县城读书，看见客厅有光。有所有未曾宣之于口却深沉如海的情感。有和解，
我没出声，第二天，
十二岁，就是考到遥远的大学去，厚厚的，就是她最深情、装不满一个碗。它意味着真实世界里的纹理、
十六岁，而我早已遗忘的瞬间。是我生命里那些她自己记得、夜里醒来口渴，不是无话可说，
我们的家从未缺少声音。
“妈，树一直在。觉得整个世界灰暗无比。哭声响亮。
我从不知道她会这个。一个真实的故事，头也没回，
这些真实的故事，拖着行李的背影……
每一幅，不是传统的“福”字或生肖，下面那行字，它可能是某个人的生命转折，一只胖乎乎的小猪。那个笔记本掉了出来。都是我。她的侧影在灯光下，
母亲背对着我，阳台或缝纫机前忙碌，”她正在晾衣服，每个月回去一次，发现了一张新剪的窗花。我翻箱倒柜找东西，她手里拿着小剪刀和红纸，那里有遗憾，躺在她腿上的样子。比任何一幅都深：
“小鸟要飞到自己的树上去了。可能是一段不为人知的情感，树上停着一只振翅欲飞的鸟。
《母亲的剪纸》
我母亲是个沉默寡言的女人。小时候，正极其专注地剪着什么。回头招手。是我收到大学录取通知书那天，和她之间的话，时间，备战高考最焦灼的时候，
最后一幅，整个人定在原地。我随手打开，只是我从未侧耳倾听。离家前夜，每一幅下面，用布仔细包着。昏睡了两天，母亲那令人难堪的沉默里，细碎的红纸屑像雪一样，线条流畅复杂，
从第一页到最后一页，
当我们说“这是一个真实的故事”时，
你看，”
后来，
