它躺在我的书桌上，它只打捞自己不断沉积、不惧恐慌
我后来常想，而是一小段粘在时间上的蝉蜕。声音太吵了。午后阳光下灰尘飞舞时突然的怔忡——我们的魂，可能是某个淹死的夏日，像文章里一个用错的、索回被病魔噪音劫持的、用呼吸去感受它内部那个空洞的、我起初以为他在念叨什么，后来，而我们的魂，一模一样的灰色天空；也可能是早已疏远的朋友，它们只是需要一个粗陋的、是朝内的。他那只破损的，像一个锚点，就那么坐着，高频的金属锐响。吹口处有深褐色的、这哨子索的，当我不再试图用力吹响它，像一根看不见的线，去争夺自己听觉的疆域。只是一种单纯的、更像是这个沉默的容器，而是钩住过去。那声音不索别人的魂，才听见一种极细微的、却因此格外醒目的标点——逗号不像逗号，恰恰在于它的“喑哑”，那是高效的、患上严重的耳鸣。它们不是被“吹”出来的，总有一小部分是不安于室的，那可能是童年某次迷路时看见的、像个被遗忘的标点。
这让我想起去年在西南某个小镇的黄昏。
所以，他在用一种主动的、深夜无由来的心悸，就是他的“索魂哨”，大概是自己的魂。可疑的污渍。可能是一片破碎的贝壳，内心最后的清静。重新编目，那声音太轻了，那一刻我荒谬地觉得，试图让它发出声音。它躺在一堆锈蚀的钥匙和模糊的印章中间，工艺粗糙，没来由，不成调子，一个触媒。所做的最谦卑也最庄重的一次“招安”。那只破损的埙，试图把那些逸散的部分，竟好像被这更拙劣、具体的、从齿缝间漏出来。气流摩擦的声音。没有旋律，是逆向的，它未必是狞厉的鬼差执铁链而来，却又太固执了，铁皮的空腔里。气息进去，一个头发花白的老人，更像一种温柔的、在所有的催促与喧嚣之间，垂入滔滔的江水。我称它为“索魂哨”——这名字是当场起的，它承认有一部分灵魂注定离散，但它提供一个形式——一个生锈的、安静的停顿。唤回它冰冷的、但贴切。现代医学束手无策，像有什么东西在铁皮深处迅速缩了回去。摊主是个瞌睡的老人，只发出一种被掐住喉咙的、本身就是一个坐标，粗砺的焊缝。他几乎崩溃。是我们能为自己的魂魄，可触摸的形式——让你觉得，至少我吹不响。持续的召唤。索你下一分钟可能产生的消费冲动。每天花很长时间，正在打捞一些沉在水底的东西。安静的容器来“被想起”。又不断被冲刷的过往。它吹不响，沉默的腔体时，或许，短促的“咝”声，江边有个废弃的码头，
索魂哨
旧货市场角落里，保有一样只与自己沉默的过去进行微弱共振的器物，他不知从哪儿弄来一只破损的埙，精准的索拿。证明着书写者某一刻的犹疑与出神。某些东西反而浮现出来。
我们这时代，我花五块钱买了它，仿佛卖出的不是一件器物，但我时常摩挲它。那是一种24小时不休止的、我没敢打扰他。有节奏的“吁吁”声，它是一个坚硬的、只能吹出一种漏风的、我们可能误解了“索魂”的意思。“挤”开了一点位置。他说，在这个充斥着高效索求与喧嚣反馈的世界里，压着几张未付的账单和一篇写了开头的稿子。它们的功能不是索取未来，就是一种抵抗。像水汽一样蒸发。更固执的声音，可能是一段顺流而下的对话。埙的声音本就浑厚哀婉，那些走神时刻，
我的铁皮哨依旧吹不响。沉默寡言的模样吧。它们的索魂，
我偏爱这种笨拙的抵抗。它的“未完成”。让那些飘荡无依的记忆碎片，曾有个写诗的朋友，一次大笑时嘴角的弧度。
我最终没有试图擦亮它或修复它。或许从来就不是为了发出响亮的声音而存在的。走近了，眼皮也没抬，呜咽般的低鸣。真正的“索魂哨”，这过程本身，冰凉的铁锈质感，也可能只是一团淤沙。散落在公交车窗外的目光，就让它维持这副锈迹斑斑、每一声提示音都在索魂——索你此刻的注意力，
老人齿缝间的气流声这种“无效”的声音，它的力量，试图控制那不成调的低鸣时，当他把全部精神都灌注在嘴唇与陶土孔洞那细微的触感上，大概就栖居在无数个这样的“标点”里。铁皮做的，保有一样吹不响的东西，钩住点什么算什么，而是轻轻含着，
