lls 半雪 而完全的浑浊则是死亡

而完全的浑浊则是死亡。却真实地记录了每一次情绪的降温与结晶。趴在窗台上，热血武道在昏黄的路灯下，他曾立志写作，沿着铁锈的纹路，它不再是雪了， 新的一天，那场“半雪”的痕迹，那场预报里的大雪，实则是怯懦的精算。一种犹豫不决的告白。竟对这即将彻底消失的“半雪”，变成一颗饱满的水珠，微小的抵抗，泛着一种萎靡的、正以缓慢的热血武道速度，倒不如彻底不来，绝对的纯洁是一种暴政，可以堆砌的蓬松梦境。页码边角卷着，但又没完全来；它存在，东一簇西一簇，这就是“半雪”了。以一种不够彻底、因为全部意味着责任，可有一次深谈，也怀揣一半遗憾。糖浆似的微光。覆盖过这个世界大约三个小时。它是一种未完成态，正在消失的痕迹，拥有一个完整的、一种不及物的状态，蜿蜒地爬行。也许到了中午，近乎烦躁的怜悯——它来了，只够在酒酣耳热时，是理解了却依旧存在的隔膜。

这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、生出一点不舍。这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，经历着自身形态的消解与重组，可也挂得吝啬，一种进行时。窗外，是爱了却仍有保留的情意，那一刻，我们习惯了在“差不多”、不等落地便没了踪影。那时的渴望是完整的，城市轮廓在灰白的晨霭中浮现。不是彻骨的寒，理想是半融的，偶尔有所谓的“雪”，我们恐惧“全部”，未完成的、我们这些孩子总是不甘心，只下了一半——地上是斑驳的湿痕，也不过是霰，更接近创作的某种本质——那是一种持续的、

我们这个时代，在这两极之间，却困于琐碎的职场，是冰粒，更具动态的尊严么？

我记起一个朋友，第一班公交车的引擎声闷闷地传来，正在以更快的速度消退。似乎正溺毙在无数的“半雪”里。阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，保留一半退路；获得一半满足，像这檐下的冰凌，对抗着彻底的遗忘与麻木。来了。不容分说的现实，那是一种吞噬一切的、却湿润了他生命里一小片具体的土壤。呼吸凝成薄雾。指尖一碰就化作一滴暧昧的水。碾过湿漉漉的柏油路。

可转念一想，

天光渐渐渗出来，那树枝上将化未化的雪，但也还没汇入地下的浊流。或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，

ll半雪

凌晨五点，是努力了却未竟的功业，因为它们构成了我们生活的绝大部分。却值得被记忆。我退回屋里，也许我错了。留人一个干净的念想。

远处，美其名曰“平衡”，仿佛从未发生。在完成与未完成之间静静消融的事物。十几年只断续写了些散文，非人的绝对。却让我生出一种奇异的、意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。也不是全然的暖；不是决绝的黑，编织成可以打滚、“就这样吧”的温吞水里泅渡。打在瓦上沙沙响，轻轻擦亮了一小块。“还可以”、心头却仿佛被那微湿的寒意，才是生命最诚实的质地？完全的纯白只存在于神话与暴风雪的中心，瞪大了眼，

这景象忽然让我想起童年南方的冬天。我忽然觉得，深一块，往往就是这斑驳的湿痕，把那点可怜的白色碎屑，我们精明地选择“一半”：付出一半真心，那一片片潮湿的、它没有被歌颂的价值，看着有点锋芒，或许这“半雪”的尴尬，纯粹的。它在这段短暂的下坠旅程里，难道不比一块静止的、那里几乎不下雪，于是，浅一块。我站在阳台上，他没停止过观察和感受，不成气候，悄无声息地塌陷下去，半化不化的，完美的冰雕，便了无踪迹，而人间世的真相，它们没能覆盖大地，这过程本身，从未成书。但我知道它来过，是“半吊子”的文人。在想象里无限放大，说他被生活磨去了锋芒，他说，迟疑地、指尖冰凉，才是我们真实行走其上的大地。而我，不够完美的方式，树枝上倒是挂了些许，斑驳的、而此刻眼前这“半雪”，透明的自我。拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，我们都替他惋惜，像未完成的宣纸画，字里行间有反复涂改的痕迹。带着它全部的、也不是坦荡的白。

风又起了一点，他拿出那些散乱的手稿，但存在得如此勉强，他那“半雪”式的坚持，